Boletim
Chega uma hora
em que não dá mais
pra gente fugir do assunto.
Meio mundo da família,
pai e mãe, irmão e tia,
com olhares de cobrança,
pedem o troco da esperança
que jogaram sobre nós.
E então começa a guerra.
É a equação conjugada
em português matemático,
são matérias inexatas
e ciências desumanas.
É a cara da professora
que brigou com o namorado.
São as noites mal dormidas
de estudo ou de medo.
É o tormento renovado
do semestre que se acaba
ou do ano que termina.
Tempo de unha roída,
de culpa e de sofrimento.
Coração sempre apertado,
dias com dor de barriga,
noites com falta de ar.
A vida fica um sufoco
até a hora temida
em que a angústia vira nota.
Amanhã...hoje...agora!
O olhar sabe de cor
onde o nome está na lista.
E então...lá vamos nós
com a cara e a covardia.
Um, dois, três...não acredito!
Aquela nota é um oito!
Não é possível, meu Deus!
É possível! É possível!
Aquele oito sou eu!
Carlos Queiroz Telles. Sonhos, grilos e paixões. São Paulo, Moderna, 1990. p.28-29.
Nenhum comentário:
Postar um comentário